9 de agosto

Quando eu era pequena, eu simplesmente morria de inveja da minha irmã, um ano mais velha do que eu.

Isso porque ela faz aniversário em abril. Mais precisamente no dia 22! Entenderam o drama? Imaginem só uma criança pequena, leonina, tendo uma irmã nascida no dia do Descobrimento do Brasil, a data mais importante que se estudava no colégio, a data mais badalada dos livros de história, o nosso dia D. Era pra querer cortar os pulsos mesmo...

Para piorar, eu tinha nascido em agosto. Mês do desgosto. Mês do cachorro louco. Era o que eu ouvia sempre.
- Qual o dia do seu aniversário?
- 9 de agosto.
- Agosto, mês do desgosto.
(e lá ia eu de sopapos pra cima do infeliz!)

Um dia, a felicidade suprema: o dia 9 de agosto era SIM um dia importantíssimo para o mundo inteiro. E passei então a anunciar aos quatro ventos, na minha inocência infantil: meu aniversário é no dia 9 de agosto, mesmo dia em que jogaram a bomba em Nagasaki. Detalhe: atômica, para ser ainda mais chique, diferente e por isso mesmo importante.

Eu cresci, e passei a entender o que significava o fato histórico do qual eu tanto me orgulhava: um horror sem precedentes, a destruição de uma cidade inteira, a morte de milhares de pessoas.

Foi só depois que entendi finalmente que nada mais precisava ter acontecido no dia 9 de agosto para que ele fosse importante para mim e para minha família. Ele era, para todos, tão somente o dia do meu nascimento, e portanto, um dia super curtido pelos meus pais, avós, tios...

E passei a adorar o dia do meu aniversário e não querer mais que mudasse de data.