Tolerância Zero... para quem?

Li ontem em algum site de notícias o caso de um menino de 5 anos de idade que teve de se apresentar num tribunal do interior de São Paulo, na frente do juiz, para responder a uma queixa-crime.

Motivo: dois anos antes, o perigoso meliante, que nesta época já contava com a avançada idade de 3 anos, foi acusado de ter jogado uma pedra no vidro de um carro em movimento e quebrado a referida janela. O dono do carro parou, desceu, deve ter dado um chilique daqueles, e nem quis saber do pai pagar o conserto. Deu queixa na delegacia.

E como a nossa Justiça é morosa, eis que o moleque ficou dois anos sem qualquer tipo de punição, até que os policiais foram até sua casa com a notificação de comparecimento ao tribunal. Não conseguiram levar o facínora com eles, porque o mesmo se encontrava na escola naquele mesmo instante. Ele foi depois, acompanhado do pai, perguntando a todo instante se ele ia ficar na prisão.

A polícia do Estado de São Paulo, bem como a Justiça, não deve ter mesmo muito trabalho a fazer, além de ver TV e passar vexame com o PCC, para levar adiante um caso assim.

A começar pelo delegado, que acolheu a queixa do dono do carro, em vez de mandar o cara lavar um tanque de roupa pra parar de frescura. Olha, quem entende de Law & Order pode até me dizer que era obrigação dele, mas cá pra nós, é obrigação dele prender a bandidagem e ele não prende, então...

Fiquei me lembrando de quando eu tinha uns 7 anos de idade e morava numa rua sem saída em Niterói, no Fonseca, ao lado da igreja de São Lourenço. No fim da minha rua, tinha um muro, que nos dividia de um condomínio cheio de prédios.

Uma bela tarde, sem mais nem porque, eu resolvi pegar um tijolo que tava ali no chão e PLOFT! jogar pro lado de lá do muro. Joguei e continuei a brincar até a hora em que apareceu um homem, morador do condomínio, que tinha visto o que eu fiz.

O cara subiu ate minha casa, me dedurou pra minha mãe, deixando bem claro que só tinha se dado ao trabalho de ir até lá porque sabia que eu era uma criança e que eu podia ter machucado seriamente alguém sem querer. E dali ele deu tchau, foi embora, cumpriu seu dever, e me deixou ali, mooooooorrrrta de vergonha e minha mãe com cara feia pro meu lado.

Imagine se fosse o cara do carro de vidro quebrado? Já me vejo sendo intimada no meio da rua, na frente de todos os meus amiguinhos. O GOE isolando a área, com aqueles policiais de roupa preta e máscara, submetralhadoras em punho. Um helicóptero sobrevoando a rua, espantando os cachorros do S. Oscar, nosso vizinho de uns 70 anos que dava cobertura pra molecada quando a gente resolvia pular o muro da casa onde moravam uns caras da TFP (Tradição Família e Propriedade), porque tínhamos certeza de que um dia as equipes da Swat e das Panteras da rua Padre Leandro iam encontrar um cadáver na garagem.

Saia com as mãos para cima!!! Você está cercada!!! Não tente fugir, ou atiraremos para matar!!!

E eu ali, sendo algemada e levada pelo braço para dentro do camburão. Minha mãe chorando e prometendo me levar bolinho na prisão todo domingo. Alguém comentando que eu nunca tinha sido flor que se cheirasse mesmo e que eu sempre tive aquela aparência perigosa de terrorista internacional.

Ainda bem que eu nasci na época em que as travessuras infantis eram tratadas dessa maneira: como travessuras infantis, tendo como punição um olhar atravessado, ter de subir pra casa mais cedo enquanto a galerinha tá toda se acabando lá embaixo, e se a coisa fosse grossa demais, duas palmadas no bumbum e pronto, tava resolvida a questão.

Nossa, que alívio!